Locuras de libertad

Sólo quiero hacer locuras

no lo puedo aguantar más,

las ansias de este alma

de locura y libertad.

La juventud rebelde,

¿a quién le va a importar?

Hacer locuras con cabeza

es de tener más cordura

que el que se queda en el sofá.

Desplegar mis alas

y ponerme a planear,

desatar mi voluntad,

pues ya no me reprimo

estas ganas de volar.

                                                    

Complementarios

El color morado de la lavanda,

licores dulces y cerveza amarga,

 un pájaro que toca el bajo,

bruja y ninfa de las montañas.

No importa lo que te pongas

porque lo que te favorece es tu alma,

tan llena de luciérnagas moradas.

Somos los complementarios

que más se complementan,

fríos morados y añiles

en el cielo se contemplan.

Pasamos la noche de largo

con bebidas, fuego y cigarros,

hasta que de amaneceres nos llenamos,

y entonces somos naranja y morado.

Y la luna llena se hará en tu sombra un reflejo,

siempre serás la niña de mis ojos muertos.

Seremos lechuza blanca y gato negro,

subidos al tronco de un árbol seco,

observados por la luna un sábado;

siempre seremos animales nocturnos,

esotéricos, salvajes, noctívagos,

quejándonos de todo y amándonos.

Con la tinta en la piel iluminada

y la luna mirando desde la ventana

las palabras de simplicidad tatuadas,

en el tobillo y la muñeca,

entre mis dos pecas,

en mi piel estabas.

Pero antes de estar esas palabras estampadas,

ya estaba tu luz tatuada en mi alma

con tinta invisible a cualquiera de las miradas.

Y tal vez algún día,

una aguja tenga que repasar estas palabras,

pero tan solo con una de tus miradas,

se vuelven más fuertes en mis entrañas.

Raíces y flores rojas

Juro que algún día
viajaré a ese lugar zaragozano,
prometo que algún día
iré donde mis raíces están descansando.

Prometo plantar una flor roja,
y tocar esa tierra angosta,
aquel mil novecientos treinta y nueve
de fusilamientos y fosas.

Prometo llorar de orgullo
y no derramar lágrimas de pena,
y así regarán la arena
mis lágrimas en un murmullo.

Vosotros luchasteis hasta la saciedad,
y fuisteis castigados por aquella sociedad;
pues yo también pelearé por vuestra dignidad,
y mucho me temo decir
que el fascismo en las calles aún está.

Pues no es menos fascista
el que ante crímenes
de la dictadura aparta la vista,
pero prometo ser activista
y que no quedéis entre las sombras.

No son menos culpables
por no haber cumplido.
No son menos responsables
por haberos dejado en el olvido.

Aún guardan el polvo
debajo de la alfombra,
pero sacaremos cada mota
y se lo echaremos a los ojos.

Que les ciegue el horror que han escondido,
que les ciegue la rabia de las familias y sus caídos,
que les ciegue el polvo que han convertido
a las víctimas del franquismo a base del olvido,
a base de lavarse las manos,
a base de ser Poncio Pilatos.

Que les cieguen nuestras banderas y rabia,
que les quemen con fuerza nuestras palabras,
que les escuezan en sus entrañas,
que no mancillen el nombre de democracia.

Sombras oníricas

Sólo quiero que abracen

mi pobre cuerpo frío,

me tiemblan las entrañas 

y alrededor de este hastío

sólo hay paredes blancas.

La pesadilla acecha sin temor,

ya me he despertado

pero no se pasa este terror.

Cierro los ojos

en mi inocente oscuridad,

de cansancio y agonía

sólo quiero descansar.

Pero vienen a mi mente

secuelas de puro miedo,

imágenes instrusivamente

rememoran ese momento

en el que estoy en su asedio.

Sólo quiero compañía,

sólo quiero un poco de amor,

¿pero por qué lo pediría,

si jamás he tenido el sabor

de no sentirme sola y en calor?

                                          

Oda al feminismo

Mujeres de la faz de la tierra

pintadas en cuadros como musas,

pero el hombre las encierra

en esa imagen de ser brujas,

que sólo buscan el engaño

siendo un ser de pura histeria.

Mujeres florero deben ser,

sujetando el peso de ser mujer,

viviendo en el mito de Sísifo,

viviendo en esa agonía

de la que nunca escaparía.

Somos sus delicadas primaveras

hasta que queremos ser verano,

entonces se les va mano

y nos golpean,

para convertirnos en obediente invierno.

''Cariño me has hecho ser así,

tú sabes que yo soy tierno,

tú sabes que yo te quiero,

pero si desobedeces, te llevaré al infierno''.

Entonces llegó la explosión,

el abatimiento por tal extorsión,

el cansancio de las víctimas,

y los movimientos feministas.

Suenan batucadas,

se hacen barricadas,

que no se olvide ningún nombre

de las que murieron a manos de un hombre.

Levantemos el puño,

nosotras somos poder,

levantemos banderas

hasta el machismo ensombrecer.

Salimos a luchar a la calle,

y atentos a este detalle,

pues las caídas por el machismo

no deben quedar en el olvido.

Esto es una guerra civil,

y saldremos con un proyectil

de voces que no podréis callar,

por todas las almas que no pudimos salvar.

Las hermanas de las brujas

que no pudisteis quemar.

Somos mujeres de armas tomar,

y nadie nos hará callar nunca más.

                        

Qué importa

                                                     Qué me importa ser un petirrojo,
                                                      si de sueños estoy cojo.
Qué me importa ser del color del fuego,
si por dentro soy azul.
Qué importa saber volar,
si mis quebradizos huesos me impiden planear.
Qué importa que mis ojos brillen,
si por dentro están vacíos.
Qué importa que escriba,
si todo queda en el olvido.
Qué importa que caiga,
si ya estoy caído.
Qué importa hundirme en la tierra,
si ya estoy muerto y raído.
Qué importa mi presencia,
si soy menos que mi sombra sin esencia.

Qué importa, si ya no importa nada.

Qué importa dejar de ser,

                                                      si ya no seré lo que he sido.

Plumas de sangre

Soy ese débil petirrojo
al que le pesa la tristeza,
al que le aplastan esos antojos
de felicidad que nunca llega.

Mientras me desvanezco en el suelo
observando mi soledad en agonía,
veo poemas caer en mis ojos de melancolía
y en mis plumas sangra el desconsuelo.